眨眼：“他能告诉你些什么？”

“你的病。”我说。

傅斯澄的神色一滞，然后他缓缓垂下头，避开我的眼神。

“你都知道了。”他低低地开口。

我双腿发软地跌坐在床上，眼眶疼痛，有眼泪叫嚣着要汹涌而上。

“确实病得很重。”傅斯澄说，“相思病，太想你了，经常买醉，喝了就吐，晚上睡不着，白天起不来，食欲衰退，瘦了好几斤。”

眼泪硬生生被堵了回去。

如果不是因为梦里的他太惨，我现在真的很可能会动手揍他。